O que nos tanto falta

"Eu gostaria muito de escrever sobre algo bonito dessa vez.
Desculpe-me, não dá.
Quem deu o direito ao homem de ceifar a vida aleia?
O assassino quer, de um modo ou de outro, que todos sejam como ele:
sem vida.
Não é possível que quem mata por matar esteja em seu perfeito estado mental.
É uma  alma vazia.
Um perdido que se vê como um juiz, o anjo da morte.
Idiota, cego.
Cada vítima representa um pouco de sua própria morte.
Se é digno eu não sei, mas precisa de um corte final, piedade.
O amor  nunca, nunca fez tanta falta ao espelho do criador"

Tudo que sei (o que me basta saber).

Nem poetas, nem filósofos. 
Ninguém consegue achar uma explicação.
Todas as coisas tem início no amor, 
e o amor é o fim de todas as coisas.
E amar?
Ah, amar é tudo.

Última carta

Tudo começou como encanto.
Doce sabor
Um misto de alegria e sonho
Realidade fantasiosa
E cada vez que eu pegava fôlego
ia mais fundo, fundo...
Com todas minhas forças
fui me empenhando.
Quando temi enfraquecer,
me agarrei à esperança.
Essa não me deixou ver
que, aos poucos, ia morrendo, morrendo...
Cheguei a um estado de paralisia,
só esperando a última batida no peito.
E essa durou!
Sepultado amargamente
sob a desilusão,
possuo de epitáfio:
"Dói".